На салазках кокон пряменький
Спеленав, везет
Мать заплаканная, в валенках,
А метель метет.
А беженцы на самолетах
Взлетают в небо, как грачи.
Актеры в тысячных енотах,
Лауреаты и врачи.
Директор фабрики ударной,
Зав. треста, мудрый плановик,
Орденоносец легендарный
И просто мелкий большевик.
Все как один стремятся в небо,
В уют заоблачных кают.
Из Вологды писали: «Хлеба,
Представьте, куры не клюют!»
Писатель чемодан, куркуль,
В багаж заботливо сдает.
А на жене такой каракуль,
Что прокормить их может с год.
Летят. Куда? В какие дали?
И остановятся на чем?
Из Куйбышева нам писали –
Жизнь бьет по-прежнему ключом.
Ну что ж, товарищи, летите!
А град Петра и в этот раз,
Хотите ль вы иль не хотите,
Он обойдется и без вас!
Лишь промотавшиеся тресты
В забитых наглухо домах
Грустят о завах, как невесты
О вероломных женихах.