МАЭСТРО
Концерт окончен. Угасают звуки.
Отпели на чужбине соловьи.
Маэстро смотрит на родные руки:
«Ну всё: прощайте, милые мои!»*
Как мало ленинградцев старых,
Их редко встретишь в наши дни.
В каких немыслимых пожарах
Горели заживо они!
Они не знали сделок с честью,
Пройдя достойно трудный век.
Над ними звёздочки из жести,
Да над могилой белый снег.
И над Невою стынет камень,
И довоенный говор тих.
И ледяными сквозняками
Продуты улицы без них…