Прохоровка, Прохоровка…
По полям колхозным,
Выдыхая порохом,
Лезет жук навозный.
«Ветераны… Ветераны…» –
носит эхо ветер рваный,
треплет в треск полотнища.
Ветераны, ветераны,
вы забыли свои раны,
снова вы на площади.
Ветеранов строй короткий,
каждый сед, иной – с бородкой,
вышел на брусчатку.
Вам бы прежних «сто грамм водки»,
чтобы вновь лихой походкой
чёткий шаг печатать.
Но, увы, жестоки годы:
ноют кости в непогоду,
в сердце колет спица.
Вы прошли огни и броды,
но не властны над природой.
Бой вам только снится.