Стрела на перекрестке – «Гутенштадт».
«Хороший город», – переводит кто-то.
«Хороший?» – «Вот как!» – Головни чадят.
Горят в ночи жилища гордых готов.
Политруку Г. Чернышеву
Раздался треск, как будто раскололи
Стальной орех, – посыпалась лузга.
И – в первый миг – ни страха и ни боли,
Лишь подломилась в голени нога.
Вниз покатилась кромка небосклона.
Земля, рванувшись, поднялась торчком.
И я на пашню падал удивленно,
Сжимая глины потеплевший ком.
И, оглушенный, видел только небо
Пронзительно-лазурной чистоты
Да по бокам, среди остатков хлеба,
Разрывов черно-красные кусты.
Да спину комиссара Чернышева,
Что, сжав зубами плащ-палатки край,
Спасал меня, как старший брат меньшого,
Из ада выволакивая в рай.