Когда смотрю на это фото,
Я, как мальчишка, встрече рад:
Передо мной – родная рота, –
Сто двадцать стриженых ребят.
Их мать вскормила и вспоила,
На них загадывала сны.
Она для мира их растила,
А получилось для войны.
Ушли сыны туда, откуда
Вернуться вновь не суждено…
Но мать, не верящая в чудо,
Их ожидает всё равно!..