Рвались снаряды слева, справа.
Земля стонала, как в бреду.
А он лежал у переправы,
У всей России на виду.
Когда смотрю на это фото,
Я, как мальчишка, встрече рад:
Передо мной – родная рота, –
Сто двадцать стриженых ребят.
Они, друг к другу прижимаясь,
Стоят у каменной стены.
Стоят, беспечно улыбаясь,
Как будто нет уже войны.
Колхозный бывший председатель,
А ныне – фоторепортёр,
Загнал солдат в видоискатель
И расстрелял бедняг в упор.
Он громко кашлял то и дело
И знал, провидец, наперёд,
Что этот снимок чёрно-белый
Всех, кто на нём, переживёт!..