На Путсаари – зелёная сплошь тишина, птичья речь, колокольный размеренный звон. И какая тут может быть, Боже, война: средь такой благодати – уродище войн?
Всё не верится, чёрт возьми, В то, что мы с тобой уцелели. Как шатает нас от весны, Как мы страшно переболели… Видно, в этой войне, мой друг, Мы утратили слух и зренье, И, как новый и злой недуг, Нас пугает выздоровленье.