ЛЕТО 43-го
На приокопном взрытом пепле
Остатки «тигра» гложет ржа.
А рядом строй сомкнули стебли,
Колосья бережно держа.
У меня хорошие нервы,
Но сдержаться не хватит сил:
Выстрел, сделанный в сорок первом,
Нынче друга-бойца убил.
По-солдатски, без слез, я плачу,
Боль по жилам, как кровь, течет.
Мне казалось, уже оплачен
Долгой битвы тяжелый счет.
Нет, в истории, в книжных датах,
Не схоронена та война:
И в сегодня в меня, солдата,
Целит ржавым штыком она…
Люди, в дружбе сведемте руки!
Пусть война умрет, не родясь.
Пусть вовек не узнают внуки
Муки, по сердцу бьющей нас!