В ДЕНЬ ПОБЕДЫ

Война кончается.
Дымится
Берлин
и корчится в огне…
Наш поезд мчится, мчится, мчится
по забайкальской стороне.
Гремя, летит состав в глубоком
тылу нетронутом страны,
чем ближе к Дальнему Востоку,
тем дальше от большой войны,
от той, что в нас жила годами,
не покидая ни на час,
от той, чьё взвихренное пламя
издалека касалось нас.
Война, бои, походы, слава
и с гимнастёрок блеск наград…
А нас от той войны кровавой
Везли который день подряд.
Туннели, сопки, речки, хаты.
И стон колёс, и рельсов звон.
Так – восемь дней.
А на девятый –
Хабаровск…
Воинский перрон
забит ликующим народом,
над ним – невыцветший кумач,
что берегли четыре года,
и чей-то смех, и чей-то плач.
И, понимая наши взгляды, –
мол, что за смех и праздник тут? –
Кричал калека нам:
– Ребята!
Ребятушки!
Войне капут!
Победа!
Слышите, славяне?!
А завтра праздник – пей и пой!..
Но в день Победы утром ранним –
«Равняйсь!» –
и замер строгий строй.
И тихо, будто по секрету,
сказал нам замполит полка,
что это лишь одна победа,
другая – впереди пока.