Война кончается.
Дымится
Берлин
и корчится в огне…
Комок подкатывает к горлу.
В глухом тылу я помню цех.
Я уставал, ломались свёрла,
И не давался мне успех.
Я не ворчал, что жизнь плохая.
Не в том спасение моё,
Что, с плеч невзгоды отряхая,
Я верил в лучшее житьё.
А в том оно, что, от тротила
Меня упрятав в сердце тыла,
Не упрекая, не кляня,
Отчизна жизнями платила,
Спасая малого меня.