Сказал отец однажды хмуро:
«Нам жить с прохладцей не с руки…
Есть окололитература,
Есть околофронтовики…»...
В нашем гуде и гуле
Удивляюсь порой:
Ты не кланялся пуле,
А остался живой.
Разве этого мало
Для неё, для одной:
С финской мать ожидала –
Ты вернулся домой.
Но, как часто бывает,
Вы не ведали с ней,
Что уже наступает
Испытанье трудней.
В чёрном воющем гуле,
Что стоял над землёй,
Ты не встретился с пулей
И остался живой.
Сквозь огни и сквозь воды
Невредимым ходил.
Может, в страшные годы
Заколдован ты был?
Заколдован разлукой,
Сыновьями, страной,
Материнскою мýкой,
Поседевшей женой.
Признаю́сь тебе честно:
Вдруг грустнеет лицо.
Сколько – разве известно? –
Не вернулось отцов.
Испытаньям, тревогам
Не приходит конец…
Ночь стоит у порога.
Доброй ночи, отец…