На морозе стынут танки
В тишине лесных дорог.
Из одной глухой землянки
Вьётся медленный дымок.
Вьётся так, как будто трубку
Курит с чувством Дед Мороз.
Ветер. Снег, сухой и хрупкий,
Гусеничный след занёс.
Так раскинулась простая,
Без особенных примет
Фронтовая мастерская –
Оружейный лазарет.
Мастер отдыха не знает.
В лунном холоде лесов
Он в раздумии кусает
Льдинки синие усов.
Всюду он хозяйским взглядом
Матерьял разыщет впрок
И с немецкого снаряда
Снимет медный ободок.
– Эх, куда ж их накидало! –
Скажет он.– И тут и там!
Драгоценные металлы
Немец шлёт бесплатно нам!
День и ночь гремит работа,
И в десятках крепких рук
Оживают пулемёты
И потрескивают вдруг.
Словно вспомнив бой вчерашний,
По-былому снова злы,
Развернулись в грозных башнях
Пушек чёрные стволы.
Их в минуты расставанья
У походного костра
Не огнём – своим дыханьем
Согревают мастера.