Мне каждый вечер в запертые двери
Из тех времен несутся голоса.
Меня зовут на тот далекий берег
Сырые белорусские леса.
И боги, и черти, и рати святых
От этого боя сбежали,
Тяжелый удар попаданий прямых
Корежит заклепки дюраля.
И рухнули в небе к возврату мосты.
Машине, пылающей заживо,
Не вырвать у смерти набор высоты
Последним надрывом форсажа.
Другие сожгут в карусели огня
Патроны, бензин и минуты,
И в небо надежда бросает меня
Под шелковый взрыв парашюта.
Но шелк не броня, и стропы тонки,
И принимает стремительно
Земля громыхающей Курской дуги
Летящего к ней истребителя.