Я полз по фронту вниз лицом,
Срывая кожу с рук.
Казалось мне – в пластунстве том
Премудрость всех наук.
Скупа Земля на лавры и бессмертье,
Но знаю я, что на века вперед
Она в своей истории отметит
Неповторимый сорок пятый год.
С его весной, победой просветленной,
И с позабытой легкостью в плечах,
Когда с войны обратно эшелоны
Везли солдат, по рельсам грохоча.
Сквозь тишину осиновых опушек
По всей стране неудержимый гром.
Под свист и пляс простреленных теплушек,
Под плач гармошек и трофейный ром.
Те эшелоны в тупики не встали,
Набравши ход, по-прежнему идут
По узловым, центральным магистралям,
Как в сорок пятом памятном году.