Было холодно...
Было холодно,
Было голодно,
Детства не было,
Шла война.
Нет на надгробье имени и даты,
Ты погребён от родины вдали.
Не спросишь Неизвестного солдата,
Откуда родом, из какой земли.
Задумалась я над твоей могилой…
Никто не знает, как ты умирал.
И кажется, что в жилах кровь застыла,
И я сама убита наповал.
Скажи, в какой ты вырос колыбели?
Скажи, что видел ты перед собой,
Когда над головою пули пели,
Когда ты принял свой последний бой?
Быть может, мать перед сыновним зреньем,
Слезами затуманенным, прошла?
Или жена в последнее мгновенье
По имени ребёнка назвала?
А может, в небо, как в глаза любимой,
Ты заглянул, как много лет назад?
Иль ненавистью был неистребимой
Заполнен твой полупогасший взгляд?
Какое мог ты совершить геройство
И сколько над врагом возвёл крестов?
Есть у могилы безымянной свойство
Напоминать нам сотни голосов.
Нас пестуют в различных колыбелях,
Но мать-земля у всех у нас одна.
Среди цветов венгерских нежно-белых
Солдатская могила не видна.