Мне каждый вечер в запертые двери
Из тех времен несутся голоса.
Меня зовут на тот далекий берег
Сырые белорусские леса.
Разве мне уже возврата нет
В ту страну, где пронеслись галопом
Тридцать весен, размывая след
Моего стрелкового окопа?
Там навеки окопался взвод,
Головою повернуть не смея,
Слушая, как режет пулемет
Сорок лет по брустверу траншеи.
Рвется к небу тонкий березняк,
Стелются туманы из ромашек.
Кровь, бинты и рубежи атак
Улеглись под бороздами пашни.
Всё равно возьму туда билет,
У истока начатой дороги
Отыщу первоначальный след –
Свой окоп. И подведу итоги.