В церквушке старого села
По убиенным
Звонят, звонят колокола
По незабвенным.
Ещё разглядывая часто
Себя – тогдашнего – тайком,
Сквозь лет умчавшиеся чащи
Я вижу юношу мельком…
Худой. С усталыми глазами.
В больших кирзовых сапогах.
Целует раненое знамя.
И автомат в его руках.
Гремит над полем канонада.
Свирепствует метель свинца.
А рядом – взрослые солдаты,
Поверившие до конца!