О милые мамы! Простите сынов
За то, что в походах былинных
Мы вас вспоминали у дымных костров
Пореже, чем жен и любимых.
Простите за то, что письмом дорогим
Был вечер ваш редко украшен,
Что снимки над сердцем носили своим
Мы часто другие, не ваши.
О милые мамы! Но если в боях
Нас пули с дороги сбивали,
Мы вас призывали в тяжелых ночах,
Потом уж подруг вспоминали.
В объятьях любимых мы рвались в бреду,
Ломая преграды разлуки,
Но верили свято, что к жизни ведут
Одни материнские руки.
В народе с неведомых пор говорят,
И жить этой истине вечно:
Тревоги любимых отходят назад
Пред вашей слезою сердечной.
О милые мамы! Простите сынов
За то, что в походах былинных
Мы вас вспоминали у дымных костров
Пореже, чем жен и любимых.