ПУЛЯ

В такие дни, как этот, всё прекрасно,
И был бы голос – песню бы запел!
Степь расцвела. Над степью небо ясно,
И славно поработать ты успел.
Над горной стороной моей любимой
Орёл парит в безбрежной вышине,
Пастух-парнишка проезжает мимо
Верхом на неосёдланном коне.
Я шевелю усталыми плечами,
Раскинув руки, будто бы плыву,
Я падаю в согретую лучами,
Пахучую весеннюю траву.
Прислушиваюсь к голосам в ауле,
Гляжу, как тают облака вдали,
И вдруг в траве увидел вражью пулю,
Вонзившуюся в грудь родной земли.
Она лежит в корнях травинок светлых…
И рана в сердце вновь кровоточит…
В кого стрелял,
В кого тот немец метил?
Металл не отвечает. Он молчит.
И на куске холодного металла
Царапинка. Она мне говорит,
Что эта пуля, видно, в цель попала,
Быть может, ею наш боец убит.
Кого мы потеряли – кто мне скажет?
Ему бы жить от горя в стороне,
Смотреть, как по степи мальчишка скачет,
Босой, на неосёдланном коне!
К нему деревья ветки бы тянули,
Ручей бы догонял его, журча,
Как холодна в моей ладони пуля,
А пролитая кровь так горяча!
Кто был он?
Сын. И мать приходит в чёрном,
Уже не снимет траура она.
Кто был он?
Муж.
И ждёт его упорно

Не верящая в смерть его жена.
Кто он?
Отец.
И мне невольно мнится:
Стоит отец на скошенном лугу…
Так будь ты проклят, маленький убийца
С царапинкою ржавой на боку!

                                                        Перевод Е. Храмова