РОЖЬ

Ольха сутулилась по-вдовьи.
Промчался светлый летний дождь.
Над нами – небо молодое,
а перед нами – рожь и рожь.

По-русски
ясно и неброско
она, певучая, как бронза,
уж наклонила колос вниз.

Идем, идем погожей тропкой.
И кто-то вымолвил негромко,
совсем негромко:
– Дождались…

Нет, не голодный ветер зимний
мы оставляли за спиной.
Но памятью далекой, дымной,
но пережитою войной,
когда в окопах
были пахари, –
еще по горло
мы полны.

Давно окопы перепаханы,
беда прошла, оставив сны.
И рожь взметнулась к солнцу снова
и полный колос клонит вниз.

Священней самого святого
нам это слово:
– Дождались…