Запомнилась строка
Из тысяч строф,
Из сотен перечитанных сонетов,
О том, что трещины
День февральский от вьюги ослеп,
День изодранный глохнет от шума,
Можно только мечтать о тепле,
О тепле можно только подумать.
На высотке село. Вот бы в нем
Отогреться и выспаться сладко,
Но к нему сто шагов под огнем
И одна рукопашная схватка.