Я вышел живым из боя,
вернулся на отчий порог,
но не дает мне покоя
на сердце войны ожог.
Ходила смерть – легка в походке –
на фронте рядышком со мной,
и я привык к ней, как к винтовке,
как к неизбежности самой.
Я – в бой, она – в зловещий клёкот,
но в наступлении сквозь тьму
я обогнал ее на локоть
и, может, выжил потому.