НАСЛЕДСТВЕННЫЙ СВИНЕЦ
Качается год сорок третий
на ветках немецких ракит.
Вдыхая неласковый ветер,
отец на откосе стоит.
Мир праху вашему, соратники отца,
его друзья по фронтовой народной рати.
Вы стали стеблями степного чабреца –
как было сказано уже – не славы ради.
Та вражья пуля, тот летучий клок огня,
что вам достались в смертный миг,
в дымящем шквале –
в отца, идущего меж вами, не попали,
а это значит – не попали и в меня.
Когда б иначе – и отца бы уничтожил
заряд фашистский, а не каждого из вас, –
меня бы не было сегодня в мире тоже:
я, не родившись бы, в крови отца угас.
Не мне бы жить и этот сказ вести сыновний.
Но я живу, и не хватает всё сильней
мне в поколенье, как соратников, сегодня
прекрасных ваших – нерождённых – сыновей!..
Не прах – судьба у вас. Иначе бы едва ли
за сорок лет пожар всемирный вновь не взмыл.
Мир праху вашему, что был когда-то вами –
отвоевавшими у смерти этот мир…