Стоп-кадры детства в памяти моей...

Стоп-кадры детства в памяти моей,
сознанья вспышки первые, святые…
Деревня, май, зелёный дым ветвей
и свежих срубов смолы золотые,
и топоров стоит весёлый звон,
и мужики – высокие, литые,
в солдатских гимнастёрках без погон –
сосновые ошкуривают брёвна,
возводят миром новую избу.
И мой отец меж ними. И на лбу
сверкают капли солнечные, словно
смола-живица, искрясь на заре.
И всё вокруг так солнечно и сочно,
и лапчатые травы на бугре
так закипают – буйно, яро! – точно
хотят прикрыть пожарища следы…

И помнится ещё: сидят деды,
три старика, три сельских инвалида,
на молодых с усмешкою глядят
и горькою махоркою чадят.
Один из них, что помоложе с виду,
твердит им о каком-то Сиваше.
(…Я думаю, что это средний, сивый).
А средний, полусгорбленный уже,
хрипит: «Вот газы – это было диво!»
А старший, одноногий, поминает
какую-то японскую войну…

…А я в духмяном травяном плену,
в ладонях мамы и в ладонях мая
совсем сомлел и знать ещё не знаю,
что эти молодые мужики
не просто мужики – фронтовики,
и только чудом баба костяная
не срезала их всех своим серпом,
и что они всем миром строят Дом.
Растёт над прахом красота земная.
А я дышу теплом и знать не знаю,
что это мир – в значении любом.

5.0/5 rating 1 vote

Другие произведения автора

Мир праху вашему, соратники отца...

Мир праху вашему, соратники отца,
его друзья по фронтовой народной рати.
Вы стали стеблями степного чабреца –
как было сказано уже – не славы ради.

НАСЛЕДСТВЕННЫЙ СВИНЕЦ

Качается год сорок третий
на ветках немецких ракит.
Вдыхая неласковый ветер,
отец на откосе стоит.

И всё-таки…

И всё-таки…
И всё-таки хотя бы раз…
И всё-таки хотя бы раз один я должен не в стихах,
а въявь побывать на твоём месте, отец, – тобой...

9 МАЯ XXI ВЕКА

Ты сниться мне, отец, всё чаще стал…
Ты в этих снах не только что не стар,
но и меня на тридцать лет моложе
сегодняшнего…

Давний снимок. Предвоенный год...

Давний снимок. Предвоенный год.
Молодые мама и отец.
Я смотрю – и в горле ком встаёт:
как жесток ты, времени резец!

Как много песен время разметало…

Как много песен время разметало…
Но высится по-прежнему одна,
звуча лавиной гнева и металла, –
её зовут «Священная война*».

РЕТРОСПЕКТИВА: «ДЕНЬ ПОБЕДЫ. 1965»

Жуков снова на Мавзолее.
Это видел я, это было
в день двадцатого юбилея,
в день двадцатой мирной весны.

Я, ровесник Победы, сегодня к ненастной године...

Я, ровесник Победы, сегодня к ненастной године,
К высочайшему часу в твоей прокалённой судьбе
обращаюсь, отец мой.
И запах июньской полыни
пропитал эти строки и думы мои о тебе.

Оставить комментарий

Вы комментируете как Гость.

Яндекс.Метрика