Как много песен время разметало…
Как много песен время разметало…
Но высится по-прежнему одна,
звуча лавиной гнева и металла, –
её зовут «Священная война*».
Мир праху вашему, соратники отца,
его друзья по фронтовой народной рати.
Вы стали стеблями степного чабреца –
как было сказано уже – не славы ради.
Та вражья пуля, тот летучий клок огня,
что вам достались в смертный миг,
в дымящем шквале –
в отца, идущего меж вами, не попали,
а это значит – не попали и в меня.
Когда б иначе – и отца бы уничтожил
заряд фашистский, а не каждого из вас, –
меня бы не было сегодня в мире тоже:
я, не родившись бы, в крови отца угас.
Не мне бы жить и этот сказ вести сыновний.
Но я живу, и не хватает всё сильней
мне в поколенье, как соратников, сегодня
прекрасных ваших – нерождённых – сыновей!..
Не прах – судьба у вас. Иначе бы едва ли
за сорок лет пожар всемирный вновь не взмыл.
Мир праху вашему, что был когда-то вами –
отвоевавшими у смерти этот мир…