О, этот бой с утра! Какой по счету –
Седьмой, двадцатый ли, сороковой?
Огонь настильный* жал к земле пехоту,
И ты дышал горелою травой.
Да, я всё чаще с каждым годом
Припоминаю день за днем
Наш путь, что отдан непогодам
И опален шальным огнем.
Тут одиночество – как пуля,
Что пущена из-за угла…
Фигурку легкую сутуля,
Ко мне ты против ветра шла.
Не знаю, что б со мною сталось,
Да и представить не могу,
Когда бы встреча затерялась
В развалинах, в ночном снегу.
Уймитесь, ветры непогоды,
Железо ржавое, загинь!
Разбитый лед уносит воды.
Какая даль! Какая синь!
От каменистого порога,
Из-за излучины реки,
Плывет военная дорога,
Разломанная на куски.
А к вечеру ее не будет –
Вода крута и тяжела.
И только память не забудет:
Дорога смерти в жизнь вела.