Так и нет на свете учебников-волшебников
О страстях стихии стиховой…
Еду в эшелоне, будто некий Хлебников,
С тетрадью школьной, пухлой под головой.
Я вернулся оттуда,
Из метели сырой,
Где ценили не удаль,
А выносливый строй.
Где в слепом бездорожье
Стёжка жизни узка,
Где махорка дороже
Золотого песка.
Дым особенной сласти
Я во рту затаю.
Это теплое счастье
Стало общим в строю.
Сбереги нашу россыпь!
Краснофлотец, устав,
У товарища просит:
– Слушай, кореш, оставь!
Снова тянется кто-то:
И до крошки, дотла
Пулеметная рота
Ту осьмушку дожгла.
Только саму-то малость
Я до сердца втяну…
Только песня осталась
У меня про войну.
Про пехоту морскую,
Про дымок на губах.
Я курю, не смакуя,
Волокнистый табак.
Кто возьмет мой окурок?
Я забыть не могу
О былых балагурах,
Что замолкли в снегу.