Был зной воистину неистов...
Был зной воистину неистов,
А кровь горячая густа.
И рощи не было тенистой,
И даже тощего куста.
С бугра, откуда-то оттуда,
Где небо выбелил рассвет,
Бьёт шестиствольная паскуда,
С подвывом лупит – спасу нет.
Лежит родимая пехота
И ей никак нейдёт с ума,
Что вот и завтракать охота,
А тут такая кутерьма!