Болота, населенные чертями,
Дороженьки, которым нет конца…
Смоленщина встречает нас дождями,
В которых больше, чем воды, свинца.
Уткнулся в тучу месяц тонкорогий.
То пылью ветер бросит, то дождём.
Сегодня мы прифронтовой дорогой
Всю ночь как заведенные идём.
Длиннее и темнее стали ночи.
Но в отсветах пожара видны мне
Разбитые танкетки у обочин
С фашистскими крестами на броне.
Повалены, обуглены деревья.
Трава и та до пепла сожжена.
Вон справа, на холме, горит деревня, –
С неё и начинается война.
Идём, и притупляется усталость.
Ряды плотней, и глуше голоса…
До фронта километра два осталось,
А значит, и до боя – полчаса.