С ДРУГОМ
Вдали от лесов и селений
Проходим простором родным,
Где каждый пригорок весенний
Обдут ветерком вихревым.
Памяти отца
Над старым письмом замираю…
Ты пишешь: «Воюем… Зима».
Отец мой! Да что я узнаю
Из строчек скупого письма?
Но связь есть живая меж нами,
Когда я читаю сейчас:
«А как у вас, Тася, с дровами?
И есть ли картошка у вас?»
А вот про меня: «Как здоровье
Сынишки?.. Пиши, не таи…»
И слиплись от слёз, как от крови,
Солёные губы мои.