Ни зрелости, ни срока не хватало,
когда судьба, толкнув в водоворот,
топила нас и походя спасала,
взвалив на плечи сорок первый год…
Полтавские веси… Бушуют сады,
и очень пока далеко до беды.
Вздохнёт ещё осень, закружит весна,
и только в июне начнётся война…
Я молод, беспечен, не верю в беду.
Как тень, как хмельной за девчонкой иду.
Не верю, что близок кровавый рассвет…
Мне так хорошо – девятнадцати нет!
Вокзальный перрон. Рядом мать и отец,
девчонка, как солнце, и я, как птенец, –
влюблённый, счастливый, всесильный, шальной,
с друзьями толкусь за отцовской спиной.
Легко расстаюсь – без тревоги и слёз,
не зная, что это – навеки, всерьёз…
В теплушке армейской – мальчишки, разброд…
Судьба
в сорок первый
увозит нас год…