МЕТА
Не отгорит война.
Не отболит –
Хотя бы выцвели её знамёна,
Хотя б её последний инвалид...
...Пошлёт меня мама за хлебом,
Когда наношу я воды.
И вот зашагаю под небом,
Что выжило после беды.
Предчувствие близкого лета
В апрельском живёт ветерке.
И карточка хлебная эта,
Как будто рецепт, в кулаке.
Шагаю – худой, длинноногий.
И мне не поставят в вину,
Когда я от булки в дороге
От корки чуть-чуть отщипну.
Лишь мама погладит рукою
Да вымолвит: «Ладно, сынок,
Наладится скоро с мукою,
Состряпаю сладкий пирог».
Хлеб детства поныне мне снится!
...И тени сходили с лица
У брата, у младшей сестрицы,
У матери и отца...