Война – страда. Она – рытье окопов...
Война – страда. Она – рытье окопов,
Соль на спине и дыры на локтях.
У нас, как у заправских землекопов,
Мозоли затвердели на руках.
Гляжу на давнишнее фото:
Подтянутый, бравый, худой,
Снимавшийся в маршевой роте, –
Какой же я был молодой!
На лбу – ни единой морщины,
Еще не прошлась борона,
И нет ничего от мужчины,
Лишь дерзость мальчишья одна.
В примятой для шика фуражке,
На фоне ущелья и скал
Я снялся,
Жалея, что шашки
Фотограф мне не отыскал.
А как бы я вышел!.. Обидно!
Зато я его упросил
Так сделать,
Чтоб не было видно
Тяжелых армейских бахил…
О в куцых шинелях погодки,
О черные вести с войны
И вы, башмаки и обмотки
Почти трехметровой длины!
Я в этой обувке елозил
В степи за рекою Иргиз,
На тактике уши морозил
И в клубе подсолнухи грыз;
И чистил на кухне картошку,
И нес за провинность наряд,
И письма писал у окошка
По просьбе небритых солдат.
Я в тех башмаках не боялся
Ни грязи,
Ни снега с водой,
А сняться вот в них –
Постеснялся…
Какой же я был молодой!