Война – страда. Она – рытье окопов,
Соль на спине и дыры на локтях.
У нас, как у заправских землекопов,
Мозоли затвердели на руках.
Над очертаньями европы,
Мерцая миллионы лет,
На Альпы, Татры и Родопы
Созвездья льют холодный свет.
А на земле еще упрямей
Роятся звезды на пути,
Где нам с обугленными ртами
Тропой боев пришлось пройти.
Они из жести и фанеры,
Они не входят в сонм светил,
Под ними те, кто полной мерой
Нам завтра наше оплатил.