Это Красное Село...
Это Красное Село,
А вот это Гатчина…
Сколько лет с тех пор прошло,
В сердце обозначено.
Родился он в сорок четвертом.
А ты был в том году убит…
От времени слегка истертый
Портрет на столике стоит.
Не в гимнастерке, не в пилотке
И не в армейских сапогах –
В матросской курточке короткой
Ты снят с игрушкою в руках.
И так же рот твой сжат упрямо,
И та же родинка твоя…
И сын всегда мне шепчет: «Мама,
На той картинке – это я!»
Ему теперь всего два года,
Но с каждым уходящим днем
С предельной точностью природа
Твой образ воплощает в нем.
И я найти пытаюсь средство
Печаль и горе приглушить.
Как будто ты вернулся в детство,
Чтоб никогда не уходить…