МОЙ СЫН
Мой сын был слишком мал, чтоб в руки взять винтовку,
Он даже «р» не мог произносить.
Он был забавный, маленький, неловкий,
Но как любил он жизнь и как хотел он жить!
Опять весна. Как прежде, снова
Сверкает солнце с высоты.
Дома, одетые в обновы,
Стоят, спокойны и просты.
Звучит трамваев голос звонкий,
Как будто радостный салют.
К засыпанной землей воронке
Ручьи весенние бегут.
Раскрыв чугунные ворота,
Весну встречает Летний сад.
Восстановительной работой
Весенний занят Ленинград.
Она кипит, как будто в сказке,
Над величавою Невой.
Здесь каждый камешек обласкан
К труду привычною рукой.
И люди в воинских спецовках
Дробят здесь камни и гранит,
Здесь в окнах светомаскировка
Печать войны в себе хранит.
И город, грозный и суровый,
Не знает отдыха и сна.
Здесь даже тучею свинцовой
Замаскирована луна.
Еще на куполах соборов
Лежит войны седая пыль,
Еще, как страж, стоит в дозоре
Адмиралтейства гордый шпиль.