Война – страда. Она – рытье окопов,
Соль на спине и дыры на локтях.
У нас, как у заправских землекопов,
Мозоли затвердели на руках.
Степей Донецких панорама.
Опять рассвет, опять жара.
Опять висит над нами «рама»,
Опять приходят «мессера».
Опять весь день чередоваться
Бомбежке с краткой тишиной,
И вновь солдату удивляться:
Блиндаж разбит, а он – живой!..