Облачками цветочной пудры
исчезающий след мотыльков…
И вливается в окна утра
убежавшее молоко…
Окна, очи и душу – настежь!
Потому что – семнадцать лет!..
Потому что такое счастье –
ожиданьем встречать рассвет!
Потому что проснулись птицы
и дурманит махрой сирень,
и бабулины булки с корицей
будут пахнуть в избе весь день…
Ветерок пробежал по струнам,
в зябкой дрожи душа поёт…
Утро. Двадцать второе июня.
Тишина… Сорок первый год…