Как-нито мы все прорвемся на сырой песочек Стикса,
Соберемся на мальчишник, на последний перекур…
Всё у взводного сияет позолоченная фикса,
Всё хохмит нуриахметов, несусветный бедокур.
Мне музыка хрипела о любви –
Была игла тупа или горбата…
Сдыхать во вшах противней, чем в крови
Залатанных палаток медсанбата.
В дыру гляделась ржавая звезда,
Дышал зрачок, то ширясь, то сужаясь…
Сквозь бязь рубахи натекла вода
Со льда, с огнем антоновым сражаясь.
Я смерти не страшился… не успел
С ней с глазу на глаз, с нею око в око.
А патефон всё о любви хрипел,
Чтоб помирать не слишком одиноко.
О медсестричка! Сдохну со стыда
Пред ангельской твоею белизною,
Когда из-под несвежего бинта
Окопная – с кулак величиною.
Мне музыка хрипела о любви…