НОЧНОЙ БОМБАРДИРОВЩИК
Вот опять на мужика ты ропщешь:
«Хоть бы раз ему родить, облому!»
Нас рожал ночной бомбардировщик
В сорок третьем… Он кричал по-злому.
Товарищ наш «по чистой» уходил,
Но наших адресов не собирал:
Он тяжело и долго умирал –
Ему в живот осколок угодил.
Он не кричал и память не терял.
Синели ногти. Заострялся нос.
Он сокровенных слов не повторял
Не потому, что нам не доверял, –
До сокровенья парень не дорос.
Нам было б легче, если б он кричал,
Ругался если б, звал на помощь мать, –
Мы только так умели понимать
Кровь, мрак и смерть – последний свой причал.
Но вот, когда закатный луч упал
Ему на щеки, на глаза потом, –
Не паренек с разверстым животом,
Не сверстник наш в закате утопал –
Великий пал стремился по стерне,
И нет границ, и палу нет границ.
Сквозь частокол мальчишечьих ресниц
Он прорывался. Плавились в огне,
В сплошном огне мальчишеской весны,
Два «королевских тигра» на бугре…
И мы пошли в несказанной жаре –
По январю – в последний год войны.