Мой товарищ лежит на Хингане.
И не встанет он – как ни труби…
А ему бы сейчас на комбайне
Разъезжать по родимой степи.
На старом кителе – колодка.
Четыре радужных звена.
И поседевшая бородка…
– Война, мой батенька, война!
Он говорит мне с тихим смехом.
А я смотрю на чертежи,
Где по кружкам, квадратам, вехам
Летят отметинки – стрижи.
И стрелы тычутся в утёсы,
В завалы, россыпи, откосы,
И штрих косым дождём сечёт
Конфигурации болот.
– Вот диспозиция сраженья,
Как генералы говорят.
Здесь – наш противник в окруженье.
Здесь штаб отряда. Здесь отряд.
Отсюда мы по скалам грянем,
Лишь артиллерию подтянем.
Я говорю – взрывчатку. Много
Тротила требуется нам.
Пройдёт железная дорога
По неизведанным хребтам.
Тут невпролаз и зверолову.
Зыбун притиснут к зыбуну,
И залегли мерзлоты… Словом,
С войны попал я на войну!
И хорошо. И рад. И впору.
Чего же лучше, дорогой,
Закоренелому сапёру
Войны с сибирскою тайгой?
На днях закончили разведки,
А там начнём бои… А там –
Езжайте к нам по новой ветке,
По завоёванным хребтам…
И он убрал неторопливо
В свою планшетку чертежи.
Но слышу я, как эхо взрыва
Колотит в горные кряжи.
Как на холодные громады,
Огнём разбитые в упор,
Ведёт в атаку он бригады,
В запас уволенный сапёр.