Не о деревьях завтра горевать –
О детях и о внуках, что погибнут…
Они как ветки рученьки раскинут,
А я бессильна – бабушка и мать.
Легиону журналистов
(из любых стран мира)
Минуты стекают с пера
И грани столетий стирают,
Границы на карте стирают,
Как будто и вправду – пора!
Как будто и вправду перо
Войны обезвредило жало!
Но эта минута рожала
Солдата ещё одного…
Мы тоже – солдаты войны,
Ведь перья и бомбы – из стали;
И мы под знамёнами встали –
Минуты уже сочтены.
Мы – стрелки от чьих-то часов…
Мы крутим войны колесо…
И – слышишь?! – кричит постовой:
– Стой!
…Обрушатся небо и солнце,
И нам – до минуты зачтётся!