БЫЛО МНЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ
Помню этот день, стократ воспетый, –
День, когда окончилась война.
Хлопнув по плечу меня, «С Победой!»
Мне сказал какой-то старшина.
Про жизнь и смерть.
Ущелья пахли дымом,
Он уцелел – один из двадцати.
И, прозванный стократ «неуловимым»,
В тот раз подумал:
«Не уйти».
Кольцо сжимал всё туже неприятель,
А он засел в окраинной избе,
Десяток пуль расчётливо потратил
И приберёг последнюю – себе.
Я слышал, на Балканах есть могила
И некролог из трёх коротких фраз:
«Не смейся, смерть! Лишь раз ты победила,
Он побеждал тебя – десятки раз!..»