Я в братских могилах не раз похоронен, не раз воскрешён.
Я пил за удачу слепых воскрешений, но был изначально
Мой шёпот прозренья для слуха чужого смешон.
– Пристрели, браток, пристрели!.. –
Губы шепчут едва-едва.
В этом все бою полегли,
И от крови мокра трава.
– Христом Богом прошу, пристрели, браток!.. –
Ноги – месиво, пуля – в голову.
Чистой-чистой сейчас бы воды глоток,
Ну а два – это было б здорово.
– Пристрели, браток… –
А браток без рук,
И в двух метрах – пустой наган.
– Пристрели, браток… –
Заколдован круг.
Одна просьба, всего одна.
– Пристрели, браток… –
А браток без рук.
И вообще без движений, нем.
– Пристрели, браток, чтоб не ведать мук…
Пристрели, мне невмочь совсем…
Пристрели, браток… –
Вороньё кружит.
Тянет холодом от земли.
– Напослед ещё разок услужи:
Пристрели, браток… пристрели…