У отца шершавые ладони –
Не из лёгких было ремесло.
А когда играл он на гармони,
Слушать собиралось всё село.
Не могу наглядеться
Я на край этот милый.
Пролетело здесь детство
Голубком сизокрылым.
Нет здесь мест, где б я не был:
Был в лесу, был в забóке*,
Поднимался на небо
По деревьям высоким.
Я себя часто видел
В чистом зеркале речек,
Где тальник, если выйду,
Руки клал мне на плечи.
Босоногим мальчишкой
Презирал зной и сырость,
Знал я лес, словно книжку,
Что протёрта до дырок.
Бегал я по тропинкам,
Всё казалось мне близким.
Знал я луг, как морщинки
На лице материнском.
Но всего мне дороже,
Мне милее, мне ближе
Светлый сад, где под ёжик
Был кустарник подстрижен,
Где весеннею ранью
Вдоль садовой тропинки
Стоят яблоньки пряные
В белоснежных косынках.
Здесь за низкой оградой
Я скрывался от зноя,
Здесь в пушистой прохладе
Читал книги запоем.
Здесь уютно и тихо,
И почти что под боком
Тёплая земляника
Наливается соком.
…Светлым праздником жизни
Называют сад этот.
Садовод за Отчизну
Пал в бою в сорок третьем.
Мы давно стали взрослыми;
Но, как прежде, вприпрыжку
Прибегают курносые
В этот сад ребятишки.
* Забóка – лесок вдоль берега речки, озера (сиб.).