Я в заросший травою окопчик солдата
С косяком журавлей в этот час прилечу.
…Голубой огонек на конце автомата
И толчки по плечу. И толчки по плечу.
Идем. Осталось нас немного,
У многих посохи в руках,
Из огнеметного былого
Я связь тяну строкой стиха.
Нам гром весенний отдаленно
Напоминает артналет.
Нас из былого батальонный,
Гортанно, каменно зовет.
Ему старенья груз неведом,
Мы через годы прямиком
Идем в почетном званье дедов,
Вращая землю посошком.
Крутись, Земля, крутись, – мы живы!
Трудней и медленней броски,
Слышнее выстрелы и взрывы,
Больней строка – пишу стихи.
Давным-давно за горизонтом
Войной простреленный рассвет,
Но с каждым днем редеет рота.
Есть чувство локтя – локтя нет.
Кленовый посох ищет локоть, –
Толчок… Еще… Тела слабы,
И непредвиденно жестоко
Встает равнина на дыбы.
Но дух солдатский в сорок пятом
Креплён Победой на века.
Зовет комбат: «Вперед, ребята!»
Я связь тяну строкой стиха.