Я утром вышел из пальто, вошёл в седой парик. Старик с повадками Тельца стучал в литую медь. Шёл ветер с четырёх сторон, вбивал мне в глотку крик, И шрамы поперёк лица мне рисовала смерть...
Был ночью бой. Был ночью гром. Был взрыв – как вскрик. В сплошном дыму, когда не видно ничего, Вдруг где-то там, за нами, в молниях возник Тбилиси мой таким, как знали мы его.