Ладога!.. Мы с ней давно знакомы,С ней огнем связала нас война:Пленкой льда замаскирован омут –Ладожской воронки глубина…
Читать
Моя война.Войны мы не видали.Мне года три…Тобольск…Кремлёвский вал…
Надолбы. Недобрый блеск орудий.Тьма противотанкового рва.Никогда ту зиму не забудетТа, свой крест несущая, Москва!
Камни выли, злые от веселья.Дядька сыпал: «Жив курилка, жив».Словно бык на выгоне весеннем,Пар ревел, потёмки оглушив.
Не достигнув чужого дзота,Утрамбовывая снега,Мы – обстрелянная пехота –Залегли под огнем врага.
Прости и помилуй всех тех,кто был в правом бою.Прости и помилуй, и дай Ты им место в раю.Прости и помилуй, кто землю мою защитил...
Сумрачно в Трептов-парке,Утренняя тишина…В немецких венках неяркихРусские имена.
Заглядываю в книги о войне,Сличаю факты, сравниваю мненья…Там ни словечка лично обо мне,И в полстроки – о нашем поколенье.
Тишина в Кёнигсберге,Первый раз тишина...Чёрной Преголи берегОтмывает волна.
У нас виски белей зимы,У нас на шраме шрам.Живые памятники мы –Вы поклонитесь нам.
На деревьях повис рассвет,Неподвижный и серый……Это было за много летДо новой эры.
Был мороз.Не измеришь по Цельсию.Плюнь – замерзнет.Такой мороз.
Женщина в хорошем длинном платьеИ в военной форме мой отец.Горько мне, двоюродные братья,Словосочетанье «под венец».
Богата земля печами.Домами земля бедна.На запад, светясь ночами,Ушла умирать война.
Семь человек, однополчан, за год,Что я бродил землею многоликой,Ушли… вперед. Кончается разводПо небесам солдат Войны Великой.
Лежат в музеях под стекломСегодня письма фронтовые.Писали их в родимый домС войны не мёртвые – живые.
Друзья, с кем сблизила меня война,Связала насмерть дружбой настоящей,Мне ваши лица, ваши именаВсе чаще вспоминаются и чаще.
Помню: смертно пить охота,Даже тень – и та печёт.Я по очереди сотыйЗа водой, что не течёт.
Меня шатало после смены:Всю ночь заказ для фронта шёл…А дома не было полена,И ноги жёг холодный пол.
Я вошёл в поэзию мальчишкой,Я мальчишкой буду до конца.Как Гаврош* в расстрелянном Париже,Упаду под пересвист скворца.
Хата солдатская вышлаНа перепутье дорог,Кутаясь в серую крышу,Будто бы в старый платок.
Я не хочу молчать стыдливо,Во всём поддакивать хуле,Хула крива, несправедливаНа хаты крайние в селе.
Ветром ли качнуло три берёзыИли голоса из глубины?Или белорусские морозыТак и продолжаются с войны?
Пахнет дымом над Хатынью,И по воздуху – зола.И от боли сердце стынет –Все звонят колокола…
Когда я вижу играющих детей,невольно замедляю шаг.А ночью в мои сныиз голубой дымки...
Калитку и дверь откроетСквозняк. Забор поник.Когда-то здесь жили трое:Икона, старушка, старик.
Над Хинганом погода такая –Вечно седая мгла.Вершины его, бывает,У туч протыкают бока.
Продавали выходной –Чёрный, папин, из бостона.Поспешили мы домойС жёлтым горлышком батона.
Мы за хлебом занимали очередь с вечера.Всё старухи да мы, дети малые.Я узнал тогда, что звёзды не вечные,И ещё узнал, какие зори алые.
Я помню зиму сорок пятого –Тревог, отчаянья, тоски.Таскали бабы, как проклятые,Пятипудовые мешки.
Я деревню знаю не по книжкам(Это многих сверстников судьба).Я в сороковых – ещё мальчишкой –И пахал, и убирал хлеба.
Когда фашист бывал хмельным,ему хотелось развлекаться.Мы по приказу шли за ним –в который раз! – по аппельплацу*.
Как вспомню, грудь сожмёт до боли,Я видел это только раз:Горело жито в летнем поле,А хлеба не было у нас.
Вкус горелого сахара, сладковато-прогорклого,Для мальчишек военной порыновым лакомством ставшего, –Как пролог той грозы, небывало жестокой и долгой...
Чайник вскипячённый.Хлебушка негусто.Был он очень чёрный.Был он очень вкусный.
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 3, Год не указан
ХУТОР