Подобных судеб знаю много...
Подобных судеб знаю много,
Но что с того, но что с того?
Я верил в Сталина, как в бога,
И клялся именем его.
Коль выпал жребий – все стерпи.
Нас ждет горящий Сталинград.
Три дня шагаем по степи.
Три дня нас «юнкерсы» бомбят.
Прицельно бьют. не наугад.
И улетают не спеша.
Листовки, словно листопад,
На землю падают, шурша.
Ловлю одну: невелика.
Карикатура в пол-листка:
«Бей жида-политрука,
Морда просит кирпича!»
Я вслух читаю, не хитрю.
И в наступившей тишине
«Плохая рифма! – говорю. –
Хоть пишет автор обо мне…»
Но здесь уже не до анкет.
Мы просто энский батальон,
И никому в нем дела нет,
Кто чьих кровей, каких племен.
А впереди комбат-узбек,
Начштаба – русский человек.
Идем, над рифмою смеясь,
Листовки втаптывая в грязь.