Не забавы ради, но попросту,
Покоряясь молчком судьбе,
Мы с братишкой спешим за хворостом,
Потому что зима в избе.
И набравши в лесу валежника,
Тащим санки назад, в село.
Всё бодримся: скоро подснежники,
Вот тогда и придёт тепло.
Топит печь наша мать, довольная.
Шепчут губы: «Спасибо, сыны…»
И слетает слеза невольная
На чумазые чугуны.
А потом на горячей, ласковой,
Раздобревшей русской печи
Брат мой потчует меня сказками
Про волшебные калачи.
Печатается по альманаху «Поэзия: 1945–1975» (М.: Молодая гвардия, 1975).